Claire Messud beroemde citaten

Als je leest om vrienden te vinden, zit je in grote problemen. We lezen om het leven te vinden, in al zijn mogelijkheden. De relevante vraag is: Is dit een potentiële vriend voor mij?maar is dit personage levend?'

Hoe dan ook, deze boeken waar ik van hou, het zijn allemaal boeken van mannen-elk van hen. Want als het ongepast en mogelijk gevaarlijk is voor een man om boos te zijn, is het totaal onaanvaardbaar voor een vrouw om boos te zijn. Ik wilde een stem schrijven die voor mij, als lezer, ontbrak in het refrein: de stem van een boze vrouw.

Het is het vreemdste aan mens zijn: zoveel weten, zoveel communiceren, en toch altijd zo drastisch tekort schieten aan duidelijkheid, uiteindelijk zo geïsoleerd en ontoereikend zijn. Zelfs als mensen dingen proberen te zeggen, zeggen ze ze slecht of schuin, of ze liegen ronduit, soms omdat ze tegen je liegen, maar net zo vaak omdat ze tegen zichzelf liegen.

Vooral in mijn woede was ik verdrietig. Is dat niet altijd de manier, dat in het hart van het vuur een bevroren kern van verdriet is die het vuur probeert-dapper, vruchteloos-uit te roeien.

Ik heb in de loop der jaren ontdekt dat de eenvoudigste verklaring bijna altijd de juiste is; en dat honger van de een of andere soort - verlangen, bij een andere naam - de bron is van bijna elk verdriet.

Dat is zo haar. Je weet wel, verscheurd tussen grote ideeën en een feestje. Zo is ze altijd geweest.

Genieën hebben de kortste biografieën.

De professor echtgenoot van een vriend van mij heeft kinderen vergeleken met krankzinnigen. Ik denk er vaak aan. Hij zegt dat kinderen op de rand van waanzin leven, dat hun gedrag, blijkbaar ongemotiveerd, dezelfde droomlogica deelt als die van gekke mensen. Ik zie wat hij bedoelt, en omdat ik heb geleerd om geduldig te zijn met kinderen, om de logica te plagen die altijd ergens is, en onweerlegbaar eens uitgelegd,

Ik was grappig ... ha-ha, niet vreemd. Het was een bescheiden munt, zoals pennies: voetgangers, enigszins moeizaam,maar toch een munt. Ik was grappig, in het openbaar, meestal op eigen kosten.

Guernica is het belangrijkste online intellectuele en literaire tijdschrift in Amerika.

Ik Meet mijn leven in boeken."Je moet je leven meten door te leven. Correctie: je moet je leven niet meten. Wat heeft het voor zin?

Ik geloof dat schrijvers in een ideale wereld zich vrij zouden voelen om te schrijven wat belangrijk voor hen is zonder rekening te hoeven houden met succes, mislukking, de markt, enz.

Als jij de vrouw boven bent, denkt niemand eerst aan jou. Niemand belt je voor iemand anders, of stuurt je de eerste ansichtkaart. Als je moeder sterft, houdt niemand meer van je.het is een klein ding, denk je misschien, en misschien hangt het af van je temperament, misschien is het voor sommige mensen een klein ding, maar voor mij [ ... ]..]

Creëert gelukkig zijn gewoon meer tijd, op de manier waarop verdrietig zijn, zoals we allemaal weten, de tijd vertraagt en verdikt, zoals maïszetmeel in een saus?),

Ik wilde een stem schrijven die voor mij, als lezer, ontbrak in het refrein: de stem van een boze vrouw.

Ik ben geen lid van een schrijversgroep, geen timmerman op die manier. Ik ben niet op zoek naar een breed scala aan feedback.

Schrijven is voor mij essentieel. Het is mijn manier van leven in de wereld.

Als ik mijn zorgen als schrijver in het algemeen zou moeten samenvatten, zou ik de vraag stellen: 'hoe moeten we dan leven?'is de kern ervan, voor mij.

Hoe nauwkeuriger men een bepaalde menselijke ervaring kan belichten, hoe beter het kunstwerk.

We lezen om het leven te vinden, in al zijn mogelijkheden.

Als je leest om vrienden te vinden, zit je in grote problemen.

Het appartement was volledig, was alleen voor haar: een muur van boeken, zowel gelezen als ongelezen, allemaal dierbaar voor haar, niet alleen in zichzelf, hun tedere stekels, maar in de momenten of perioden die ze evoked-haar zelf, dan, werd vertegenwoordigd in haar boeken; haar tijden in haar verslagen; en de rest van de kamer dacht ze aan als een zuivere, lege lei.

Maar ken je dit idee van het denkbeeldige vaderland? Als je eenmaal van de kust op je kleine boot bent vertrokken, als je eenmaal aan boord bent, zul je nooit meer echt thuis zijn. Wat je hebt achtergelaten bestaat alleen in je geheugen, en je ideale plek wordt een vreemd denkbeeldig brouwsel van alles wat je bij elke stop hebt achtergelaten.

Niemand zou mij kennen van mijn eigen beschrijving van mezelf; daarom, wanneer ik gevraagd wordt (zelden, geef ik) om een verslag te geven, pas ik het aan, ik pas het aan, Ik probeer een schets te geven die op de een of andere manier kan correleren met de schets die mensen begrijpen dat ik heb-die, ik veronderstel, ik eigenlijk heb, op dit punt. Maar wie ik ben in mijn hoofd, heel weinig mensen krijgen dat echt te zien. Bijna geen. Het is het kostbaarste geschenk dat ik kan geven, om haar uit haar schuilplaats te halen.

Maar we zijn nu verdwaald in een wereld van verschijningen.

Ik dacht altijd dat ik verder zou komen. Ik zou de wereld de schuld willen geven van wat ik niet heb gedaan, maar het falen - het falen dat soms over me heen spoelt als woede, me zo boos maakt dat ik kon spuwen - is uiteindelijk helemaal van mij. Wat mijn obstakels onoverkomelijk maakte, wat me tot middelmatigheid bracht, ben ik, alleen ik. Ik dacht zo lang, voor altijd, dat ik sterk genoeg was-of ik begreep verkeerd wat kracht was.

We leven in een cultuur die alles een verlossend gezicht wil geven, dus woede zit bij niemand van ons goed. Maar ik denk dat de woede van vrouwen minder goed zit dan wat dan ook. De woede van vrouwen is erg beangstigend voor mensen, en voor niemand meer dan voor andere vrouwen, die denken mijn hemel, als ik het deksel eraf laat, waar zouden we dan zijn?

Zoals mijn wijze vriend Didi meer dan eens heeft opgemerkt over de passages van het leven, betekent elk vertrek een aankomst elders, elke aankomst een vertrek van ver.

Alleen omdat iets onzichtbaar is, betekent niet dat het er niet is. Op elk moment zweven er een heleboel onzichtbare wezens onder ons. Er zijn helderzienden om geesten te zien; maar wie ziet de onzichtbare emoties, de niet-geregistreerde gebeurtenissen? Wie is er die liefde ziet, vluchtiger dan welke geest dan ook, laat staan die kan vangen? Wie ben je die me vertelt dat ik niet weet wat liefde is?

Het leven is grappig. Je moet een manier vinden om door te gaan, om te blijven lachen, zelfs nadat je je realiseert dat geen van je dromen uitkomt. Als je dat beseft, is er nog zoveel leven om door te komen.

En dan, in de fantasie, als in een droom, zou de gedachte komen: het is niet meer zo; de wereld is veranderd. Precies op die manier, zelfs op dat moment volledig twee jaar na de dood van mijn moeder, zou ik mezelf betrappen denken aan haar als levend; en zou plotseling herinneren, een waarschuwende vinger van verdriet op mijn borst, dat ze weg was.

Het komt nooit in je op, als je je masker zo zorgvuldig vormt, dat het in je huid groeit en zichzelf transplanteert, onherstelbaar lijkt.

Misschien is dat, echt, net zo ' n goede definitie als een kunstenaar in de wereld: een meedogenloos persoon.

Een blijvende bezorgdheid voor mij is hoeveel van ons leven onzichtbaar en onbekend is voor andere mensen, zoals het verhaal van Tsjechov 'De dame met de kleine hond.'