William H. Gass beroemde citaten

De ware alchemisten veranderen lood niet in goud; ze veranderen de wereld in woorden.

Voor mij is het korte verhaal geen karakterschets, een muizenval, een openbaring, een stukje van het leven in de buitenwijken. Het is de bloei van een symbool centrum. Het is een gedicht geënt op steviger materiaal.

De uitdrukking om iets op te schrijven suggereert een neerdaling van gedachten naar de vingers waarvan de bewegingen het onmiddellijk vervalsen.

Fictie wordt visueel door verbaal te worden

Het is niet het vleesgeworden Woord dat we willen schrijven, in poëzie en fictie, maar het vleesgeworden Woord

Ik weet zelf niet wat ik moet doen, waar ik heen moet... Ik lig in de kraak van een boek voor mijn troost... het is wat de wereld te bieden heeft... laat me met rust om te dromen zoals ik het wil.

Ik zou willen suggereren dat tenminste op het eerste gezicht een slag voor slag verhaal van een copulatie precies zo absurd is als een kauw voor kauw verslag van de consumptie van een kippenvleugel.

Maar het lichaam laat ons in de steek en de spiegel weet het, en we staan er niet langer op dat de grijze stilte van zijn oppervlak door het doek wordt gedragen, want we zijn vet geworden, en rimpels omringen de ogen en inkepingen de nek waar de huid wattelt, en het vlees van de armen hangt los als een overgrote mouw, aderen dikker als touwen en empurple het lichaam alsof ze daar door een pen waren getrokken, sproeten donkerder, lever vlekken verschijnen, de hairah, het haar is uitgeput en grijs en glansloos, in vermoeide rollen als een hoekige pluis.

Mijn gezicht is gedempt in de kleren van mijn moeder. Haar steentjes verwonden me. Zie: mijn voeten gaan. Vissen vluchten de wijsvinger van mijn tante. De zon stroomt over de geraniums. Wat heeft dit te maken met wat ik voel, met wat ik ben.

De alcoholische trance is niet alleen een waas, alsof de ogen ook ongeschoren waren. Het is niet alleen een gezoem in de oren, een duizelingwekkende verstoring van het evenwicht. Men komt weer in de tuin aan, in de kinderkamer, wanneer de zachte dieren worden gevoed en er in de hele wereld alleen speelgoed is.

Men kan besluiten dat de tepel het meest lijkt op een pas gerijpte framboos (nooit, zij het opgemerkt, de plonk van water op een vijver aan het begin van een motregen, een eenvoudige blaasmondstuk gebouwd op de zuiggom bubble, mol, of geboorte afdeling, hobbelige metalen knop, of de pijnlijke rode uitbarsting van een zwelling), maar maakt het iemand uit om zijn ontbijtfruit te zien als een gezoete melkachtige kom met geknipte nippen? geen.

Wat is een ziel anders dan een luisteraar?

Dus als honger jammeren veroorzaakt en gejammer brengt de borst; als de borst toestaat zuigen en melk suggereert zijn slikken; als slikken problemen in de slaap en maag comfort, dan behoefte, pijn, boodschap, object, handelen, en tevredenheid worden al snel geassocieerd als charmes aan een ketting; binnenkort onze behoeften beginnen te voorzien van de dingen die goed te verminderen, en het organisme wordt uiteindelijk gezegd te wensen.

Hoe weten we dan wanneer een code gekraakt is?wanneer hebben we gelijk?wanneer weten we of we een bericht hebben ontvangen? Waarom, natuurlijk, wanneer, op een set van vervangingen, zin komt als de omtrek onder een wrijving; wanneer een enkele voorlopige constructie leidt tot meerdere; wanneer alle sombere letters van de code huilen TEAM! na YEA! is door verschillende handen blootgelegd.

We zijn nauwelijks thuis gekomen ... wanneer de niezen van onze kinderen ons begroeten, bloeden gevilde knieën nadat ze de hele dag hebben gewacht om dat te doen. Er is de buikpijn en de uitgebrande kelderlamp, de stilstaande auto en de incontinente kat. De ramen bevriezen, de toiletten zweten, het lichaam van onze echtgenoot is een koude schouder en de duisternis van onze slaapkamer is al snel vol van de gevallen schaduwen van onze mislukkingen.

Het lichaam van onze Redder shat maar onze Redder shat niet.

Blauw is daarom het meest geschikt als de kleur van het innerlijke leven.

Ik kan niet onder de draden lopen. De mussen verspreiden zich als handenvol Grind. Echt, draden zijn stemmen in dunne stroken. Het zijn woorden die in kabels zijn gewikkeld. Bars van verbinding.

[Als] autoriteiten "over" ons worden verwijderd, als we uit onszelf wankelen, rijst de vraag of we wel of niet moeten zijn voor het eerst met echte relevantie, aangezien de last van het zijn het meest volledig wordt gevoeld door het zelfbepalende zelf.

In het algemeen zou ik denken dat proza schrijvers op dit moment veel voor zijn op de dichters. Vroeger las ik meer poëzie dan proza, maar nu is het in proza dat je dingen goed in elkaar zet, waar er grote ambitie is en evenveel talent. Dichters zijn zo onzorgvuldig geworden, het is een schande. Je kunt geen pagina ophalen. Alle woorden glijden weg.

Sport, politiek en religie zijn de drie passies van slecht opgeleide mensen.

het is ontmoedigend om het verleden achter je te laten om het alleen maar naar je toe te zien komen als de Onweer die je gisteren doorweekte.

Ik schrijf omdat ik haat. Veel. Hard.

Als je een volledig gerealiseerd persoon was-wat dat ook zou zijn-zou je niet gek doen met het schrijven van boeken.

Woorden zijn de hoogste objecten. Het zijn minded dingen.

De snelle lezer Left een boek uit zoals de bekwame schone vis. De kieuwen zijn weg, de staart, de schubben, de vinnen; dan glijdt het filet snel weg alsof het aan een zeehond wordt gevoerd.

Ik publiceer een stuk om het te doden, zodat ik er niet meer mee hoef te rotzooien.

We converseren zoals we leven door te herhalen, door een paar elementen keer op keer te combineren en te recombineren, net zoals de natuur dat doet wanneer ze uit elementaire deeltjes een wereld bouwt.

Als het boek en het voorhoofd van de lezer elkaar ontmoeten, is het niet altijd het boek dat stom is.

Sommige mensen zeggen dat hun leven vol duisternis is en ik vraag me af waarom ze niet gewoon proberen het licht aan te doen.

Ik werd getroffen door de manier waarop betekenissen historisch verbonden zijn aan woorden: het is zo toevallig, zo afgelegen, zo verdraaid. Een woord is als de kamer van een schoolmeisje-een complete puinhoop-dus het mooie is om een manier te vinden om het allemaal te zien zoals geordend, als juist, als afgeleid en volgend.

Het woord zelf heeft een andere kleur. Het is geen woord met enige resonantie, hoewel de e ooit werd uitgesproken. Er is alleen de bult nu tussen b en l, het reliëf aan het einde, de whew. Het heeft niet de sluwe draai die crimson halverwege neemt, de bedrieglijke gelei van Yellow, of het gerolde geluid in bruin. Het heeft niet de snelle seksuele rillingen van violet of als een ruwe weg de onregelmatigheid van ultramarijn, de lage plas in malve als een pannenkoek bedekt met room, de afkeurende portemonnee tot roze, de assertieve beknoptheid van rood, het gejammer van groen.

Alleen de trage lezer zal de vreemde menigte van beelden opmerken-vlieger, slager, zeehond-die zich hebben verzameld om commentaar te geven op de doelen en activiteiten van de snelle lezer, misschien als roddels op een bruiloft.

Weten heeft twee polen, en ze zijn altijd Polen uit elkaar: vleselijk weten, het opleggen van handen, het ophangen van het feit aan het hoofd of de hielen, het meten van Massa en beweging, het kalibreren van brute klappen, het tellen van voorraden; en spiritueel weten, onzichtbaar gevoeld door het innerlijke zelf, dat slechts een bevochten veld van afleiding is, een stadium waar we de eentonige monoloog reciteren die ons leven is, een weten dat wordt beheerst door interne getijden, door intimaties, motieven, resoluties, door verleidingen, geheimhouding, schaamte en trots.

De dood van God vertegenwoordigt niet alleen het besef dat goden nooit hebben bestaan, maar ook de bewering dat een dergelijk geloof zelfs niet meer irrationeel mogelijk is: dat noch de rede, noch de smaak en het humeur van de tijd het goedkeurt. Het geloof blijft natuurlijk hangen, maar het doet dat zoals astrologie of een geloof in een platte aarde.

We moeten onze zinnen serieus nemen, wat betekent dat we ze filosofisch moeten begrijpen, en het vreemde is dat de weinigen die dat doen, die ze met de uiterste nuchtere ernst nemen, de uiterste nuchtere ernst van rechtse parsons en politieke redders, de eigenaren van Pomeranians, de leugenaars zijn die geloofd willen worden, de romanschrijvers en dichters, die weten dat de wezens die ze zich voorstellen geen ander wezen hebben dan de klinkende lettergrepen die de lezer in zijn eigen vermoeide en afgeleide hoofd zal spreken. Er zijn geen magische woorden. Woorden spreken is magisch genoeg.

Natuurlijk is er overal genoeg om onze verwondering op te wekken; er is overal genoeg om lief te hebben, als men sterk genoeg is, als men ijverig genoeg is, als men opmerkzaam, geduldig, vriendelijk genoeg is-wat er ook voor nodig is.

Ik ben met pensioen van de liefde.

Dus tegen de ellendige schrijver zou ik willen zeggen dat er slechts één lichaam is waarvan het verzoek om uw liefkozingen niet vulgair is, niet onkuis, ongepast of onbeleefd is: het lichaam van uw werk zelf; want u moet bedenken dat uw aandacht niet alleen een schoonheid zal vieren, maar er een zal creëren; dat de uwe liefde is die haar eigen geboorte met zich meebrengt, net zoals Plato heeft verklaard, en dat u daarom de blauwe dingen van deze wereld moet opgeven ten gunste van de woorden die ze zeggen

Freud dacht dat een psychose een wakkere droom was, en dat dichters ook dagdromers waren, maar ik vraag me af of het omgekeerde niet zo vaak waar is, en dat waanzin een fictie is waarin geleefd wordt als een gehuurd huis

Ik ben er vast van overtuigd dat mensen die niet kunnen spreken niets te zeggen hebben. Het is nog één ding dat we de armen, de behoeftigen aandoen: hun tongen uitsnijden-hen een taal geven die net zo waardeloos is als hun leven

Zoals Rilke opmerkte, vereist liefde een geleidelijke verkorting van de zintuigen: ik kan je kilometers ver zien; Ik kan je blokken horen, Ik kan je misschien een paar meter ruiken, maar ik kan alleen contact aanraken, proeven als ik verslind

Als er geslachten in genres zouden zijn, zou fictie onbetwistbaar vrouwelijk zijn.

Wat je met verhalen wilt doen is ze verpesten.

Even krijgen is een reden om te schrijven.

De kunst kan alleen slagen door de samenwerkende verbeelding en intelligentie van haar consumenten, die voor zichzelf de wereld van de kunstenaar invullen en rondmaken, en wiens eigen speciale Genie deels de uiteindelijke glorie ervan bepaalt.

Voor de snelle lezer paragrafen word een land het oog vliegt over op zoek naar oriëntatiepunten, referentiepunten, luchthavens, Toiletten, passages van seks.

Woorden zijn mooier dan een gevonden herfstblad.

Literatuur bestaat uit kwart waarheden, en de kwartjes worden vaak besteed aan Penny snoep.

Kunstwerken zijn bedoeld om mee te leven en geliefd te zijn, en als we proberen ze te begrijpen, moeten we proberen ze te begrijpen zoals we proberen ze te begrijpen-om ze beter te leren kennen, niet om iets anders te leren kennen.