Cormac McCarthy beroemde citaten

Hij liep naar buiten in het grijze licht en stond en zag voor een kort moment de absolute waarheid van de wereld. De koude meedogenloze cirkel van de intestate aarde. Duisternis onverbiddelijk. De blinde honden van de zon in hun rennen. Het verpletterende zwarte vacuüm van het universum. En ergens twee gejaagde dieren trillen als grondvossen in hun dekmantel. Geleende tijd en geleende wereld en geleende ogen om het te treuren.

Je weet nooit van welk erger geluk je ongeluk je heeft gered.

Je vergeet wat je wilt onthouden, en je herinnert je wat je wilt vergeten.

Hij stond bij het raam van het lege café en keek naar de activiteiten op het plein en hij zei dat het goed was dat God de waarheden van het leven voor de jongeren hield terwijl ze begonnen, anders hadden ze helemaal geen hart om te beginnen.

Ik heb de gemeenheid van mensen gezien tot ik niet weet waarom God de zon niet heeft gedoofd en is weggegaan.

Littekens hebben de vreemde kracht om ons eraan te herinneren dat ons verleden echt is.

Tussen de wens en het ding ligt de wereld te wachten.

Elk blad dat zijn gezicht borstelde, verdiepte zijn verdriet en angst. Elk blad dat hij passeerde, zou hij nooit meer passeren. Ze reden over zijn gezicht als sluiers, al een beetje geel, hun aderen als slanke botten waar de zon doorheen scheen. Hij had besloten om verder te rijden, want hij kon niet terugkeren en de wereld die dag was zo lief als elke dag die ooit was en hij reed naar zijn dood.

De man glimlachte naar hem met een sluwe glimlach. Alsof ze een geheim tussen hen kenden, deze twee. Iets van leeftijd en jeugd en hun claims en de rechtvaardigheid van die claims. En van hun aanspraken op hen. De wereld van het verleden, de wereld die komt. Hun gemeenschappelijke transcienties. Bovenal een weten diep in het bot dat schoonheid en verlies één zijn.

Alles wat geen jaren van je leven kost en je tot zelfmoord drijft, lijkt nauwelijks de moeite waard om te doen.

Je kunt het vertellen zoals je wilt, maar zo is het. Ik had het moeten doen en ik heb het niet gedaan. en een deel van mij heeft nooit opgehouden te wensen dat ik terug kon gaan. En ik kan het niet. Ik wist niet dat je je eigen leven kon stelen. En ik wist niet dat het je niet meer voordeel zou brengen dan over iets anders dat je zou kunnen stelen. Ik denk dat ik er het beste mee deed, ik wist hoe, maar het was nog steeds niet van mij. Dat is het nooit geweest.

Wat geloof jij? Ik geloof dat de laatsten en de eersten evenveel lijden. Pari passu. Gelijk? Het is niet alleen in het duister van de dood dat alle zielen één ziel zijn. Waar zou je berouw over hebben? Niets. Niets? Eén ding. Ik sprak met bitterheid over mijn leven en ik zei dat ik mijn eigen deel zou nemen tegen de laster van de vergetelheid en tegen de monsterlijke gezichtsloosheid ervan en dat ik een steen zou staan in de leegte waar iedereen mijn naam zou lezen. Van die ijdelheid ontken ik alles.

Ze hoorden ergens in die huurloze nacht een bel die luidde en ophield waar geen bel was en ze reden uit op het ronde podium van de aarde die alleen donker was en geen licht voor haar en die hun figuren droegen en ze omhoog droegen in de zwermende sterren, zodat ze niet onder maar onder hen reden en ze reden meteen vrolijk en voorzichtig, als dieven die pas waren losgelaten in dat donkere elektrische, als jonge dieven in een gloeiende boomgaard, losjes bekleed tegen de koude en tienduizend werelden voor de keuze.

Ze spraken steeds minder met elkaar tot ze eindelijk helemaal stil waren, zoals vaak het geval is bij reizigers die het einde van een reis naderen.

Pas nu is het kind eindelijk ontdaan van alles wat hij is geweest. Zijn oorsprong is ver weg, net als zijn bestemming, en niet opnieuw zullen er in de hele wereld terreinen zijn die zo wild en barbaars zijn om te proberen of het materiaal van de schepping naar de wil van de mens kan worden gevormd of dat zijn eigen hart niet een ander soort klei is.

Er is geen vergeving. Voor vrouwen. Een man kan zijn eer verliezen en het weer terugkrijgen. Maar een vrouw niet. Dat kan ze niet.

Je denkt dat als je ' s morgens wakker wordt, dat niet telt. Maar gisteren is alles wat telt. Wat is er nog meer? Je leven is gemaakt van de dagen waar het van gemaakt is. Niets anders.

Herinner je haar haar in de ochtend voordat het werd vastgespeld, zwart, ongebreideld, woest van lieflijkheid. Alsof ze in een eeuwige storm sliep.

Ik zoek de woorden, Professor. Ik zoek naar de woorden omdat ik geloof dat de woorden de weg naar je hart zijn.

De man die gelooft dat de geheimen van de wereld voor altijd verborgen zijn, leeft in mysterie en angst. Bijgeloof zal hem naar beneden slepen. De regen zal de daden van zijn leven aantasten. Maar die man die zichzelf de taak stelt om de draad van orde uit het wandtapijt te kiezen, zal alleen door de beslissing de leiding over de wereld hebben genomen en het is alleen door zo ' n verantwoordelijkheid te nemen dat hij een manier zal bewerkstelligen om de voorwaarden van zijn eigen lot te dicteren.

Ik zal doen wat ik beloofd heb."Fluisterde hij. "Wat er ook gebeurt. Ik zal je niet alleen in de duisternis sturen.

Er waren eens stroomforellen in de beken in de bergen. Je kon ze zien staan in de amberkleurige stroom waar de witte randen van hun vinnen zachtjes wimpelden in de stroom. Ze rookten naar mos in je hand. Gepolijst en gespierd en torsie. Op hun rug waren vermiculaire patronen die kaarten waren van de wereld in zijn wording. Kaarten en doolhoven. Van iets dat niet terug te zetten was. Niet weer goed gemaakt worden. In de diepe dalen waar ze leefden waren alle dingen ouder dan de mens en ze neuriën van mysterie.

Ze keken, voorbij het weten van de mensen, waar sterren verdrinken en walvissen hun enorme zielen door de zwarte en naadloze zee vervoeren.

Het was de aard van zijn beroep dat zijn ervaring met de dood groter zou zijn dan voor de meesten en hij zei dat hoewel het waar was dat de tijd rouw geneest, het dat alleen doet ten koste van het langzame uitsterven van die geliefden uit het geheugen van het hart dat de enige plaats is van hun verblijfplaats toen of nu. Gezichten vervagen, stemmen vervagen. Grijp ze terug, fluisterde de sepulturero. Praat met ze. Noem hun namen. Doe dit en laat verdriet niet sterven, want het is de verzoeting van elke gave.

Hij dacht dat in de schoonheid van de wereld een geheim verborgen was. Hij dacht dat het hart van de wereld tegen een verschrikkelijke prijs klopte en dat de pijn en de schoonheid van de wereld zich bewoog in een relatie van uiteenlopende gelijkheid en dat in dit koppige tekort het bloed van menigten uiteindelijk zou kunnen worden geëist voor het zien van één enkele bloem.

Geen lijst van dingen die gedaan moeten worden. De Voorzienigheid voor zichzelf. Uur. Er is geen later. Dit is later. Alle dingen van genade en schoonheid, zodanig dat men ze aan het hart houdt, hebben een gemeenschappelijke oorsprong in pijn. Hun geboorte in verdriet en as.

Hij zei niet veel, dus ik herinner me wat hij zei. En ik herinner me niet dat hij veel geduld had met havin om dingen twee keer te zeggen, dus leerde ik de eerste keer luisteren.

De broosheid van alles werd eindelijk onthuld. Oude en verontrustende kwesties opgelost in het niets en de nacht. De laatste instantie van een ding neemt de klas mee. Doet het licht uit en is weg. Kijk om je heen. Ooit is een lange tijd. Maar de jongen wist wat hij wist. Dat is nooit helemaal geen tijd.

Ik denk dat als de leugens allemaal verteld zijn en vergeten, de waarheid er nog zal zijn. Het beweegt niet van plaats naar plaats en het verandert niet van tijd tot tijd. Je kunt het net zo min corrumperen als je zout kunt zout.

Er is geen vreugde in de taverne als op de weg ernaar toe.

En misschien buiten die gehulde golven liep een andere man met een ander kind op het dode grijze zand. Sliepen maar een zee apart op een ander strand tussen de bittere as van de wereld of stonden in hun vodden verloren aan dezelfde onverschillige zon.

Onder zo ' n groot aantal sterren. De zwarte horizon van de zee. Hij stond op en liep naar buiten en stond blootsvoets in het zand en zag de bleke golven helemaal langs de kust verschijnen en rollen en neerstorten en weer donkerder worden. Toen hij terugging naar het vuur knielde hij en gladde haar haar terwijl ze sliep en hij zei dat als hij God was, hij de wereld zo zou hebben gemaakt en niet anders.

Dit is mijn kind, zei hij. Ik wast de hersenen van een dode man uit zijn haar. Dat is mijn werk.

Elke dag is een leugen. Maar je gaat dood. Dat is geen leugen.

Dingen die los staan van hun verhalen hebben geen betekenis. Het zijn slechts vormen. Van een bepaalde grootte en kleur. Een bepaald gewicht. Wanneer hun betekenis voor ons verloren is gegaan, hebben ze zelfs geen naam meer. Het verhaal daarentegen kan nooit verloren gaan van zijn plaats in de wereld, want het is die plaats.

Je hebt mijn hele hart. Dat heb je altijd gedaan.

De vlammen zagen in de wind en de sintels verbleekten en verdiept en verbleekt en verdiept als het bloedbeet van een of ander levend wezen dat voor hen op de grond ontwasemt en ze keken naar het vuur dat wel iets van de mensen zelf bevat, aangezien ze er minder zonder zijn en gescheiden zijn van hun oorsprong en ballingen zijn. Voor elk vuur zijn alle vuren, en het eerste vuur en het laatste dat ooit zal zijn.

Als problemen komen wanneer je het het minst verwacht, dan is het misschien wat je moet doen om het altijd te verwachten.

De wereld is vrij meedogenloos in het kiezen tussen de droom en de realiteit, zelfs waar we dat niet willen.

Als de lammeren verloren zijn in de berg, zei hij. Ze huilen. Soms komt de moeder. Ooit de wolf.

Het is persoonlijk. Dat is wat een opleiding doet. Het maakt de wereld persoonlijk.

Hoe beslist een man in welke volgorde hij zijn leven verlaat?

Mijn vader zei altijd dat ik moest doen wat je kon en de waarheid moest vertellen. Hij zei dat er niets was om de geest van een man op zijn gemak te stellen als wakin ' s ochtends en niet om te beslissen wie je was. En als je iets verkeerd hebt gedaan, sta dan op en zeg dat je het hebt gedaan en zeg dat het je spijt en ga verder. Trek geen spullen met je mee.

Je geeft de wereld lijn voor lijn op. Stoïcijns. En dan besef je op een dag dat je moed farcical is. Het betekent niets. Je bent medeplichtig geworden aan je eigen vernietiging en je kunt er niets aan doen. Alles wat je doet sluit een deur ergens voor je. Uiteindelijk is er nog maar één deur over.

Hij lag te luisteren naar het water dat in het bos druppelde. Bedrock, dit. De kou en de stilte. De as van de late wereld droeg de sombere en tijdelijke winden heen en weer in de leegte. Gedragen en verstrooid en weer gedragen. Alles losgekoppeld van zijn steun. Niet ondersteund in de ashen lucht. Ondersteund door een adem, trillen en kort. Was mijn hart maar steen.

De dichtstbijzijnde banden die we ooit zullen kennen zijn banden van verdriet. De diepste Gemeenschap een van verdriet.

Van dagdromen op de weg was er geen ontwaken. Hij ploeterde door. Hij kon zich alles van haar herinneren, behalve haar geur. Ze zat in een theater met haar naast hem die naar voren leunde en naar de muziek luisterde. Gouden rollen en schansen en de hoge kolommenvormige plooien van de gordijnen aan weerszijden van het podium. Ze hield zijn hand in haar schoot en hij kon de toppen van haar kousen voelen door het dunne spul van haar zomerjurk. Zet dit frame stil. Roep nu je duisternis en je kou neer en wees verdoemd.

Ik heb geen vijanden. Ik sta zoiets niet toe.

Ik verlang naar de duisternis. Ik bid voor de dood. Echte dood. Als ik dacht dat ik in de dood de mensen zou ontmoeten die ik in het leven heb gekend, Weet ik niet wat ik zou doen. Dat zou de ultieme horror zijn. De ultieme wanhoop. Als ik mijn moeder weer moest ontmoeten en dat allemaal opnieuw moest beginnen, alleen deze keer zonder het vooruitzicht van de dood om naar uit te kijken? Goed. Dat zou de laatste nachtmerrie zijn. Kafka op wielen.

Hij wilde half spreken, maar die ogen hadden de wereld voor altijd veranderd in de ruimte van een hartslag.