Erich Maria Remarque beroemde citaten

Het is alleen verschrikkelijk om niets te hebben om op te wachten.

Het leven was niet bedoeld om ons perfect te maken. Wie perfect is hoort thuis in een museum.

Geen enkele soldaat overleeft duizend kansen. Maar elke soldaat gelooft in toeval en vertrouwt op zijn geluk.

Het leven is een ziekte, broeder, en de dood begint al bij de geboorte. Elke ademhaling, elke hartslag, is een moment van sterven-een kleine duw naar het einde.

Iedereen redt minstens één keer iemand. Net zoals hij minstens één keer iemand doodt. Ook al weet hij het misschien niet.

De dingen die mannen deden of voelden dat ze moesten doen.

Met verblinde ogen staarde ik naar de hemel, deze grijze, eindeloze hemel van een gekke god, die leven en dood had gemaakt voor zijn Vermaak.

we hebben zoveel te zeggen en dat zullen we nooit zeggen.

Voor een moment had ik een vreemde intuïtie dat juist dit, en in een echte, diepe zin, het leven is; en misschien zelfs geluk - liefde met een mengeling van verdriet, eerbied en stille kennis.

We zijn geen jeugd meer. We willen de wereld niet stormenderhand veroveren. We zijn op de vlucht. We vliegen van onszelf af. Uit ons leven. We waren achttien en begonnen van het leven en de wereld te houden; en we moesten het in stukken schieten.

Dit boek moet noch een beschuldiging noch een bekentenis zijn, en zeker niet een avontuur, want de dood is geen avontuur voor degenen die er oog in oog mee staan. Het zal gewoon proberen te vertellen over een generatie mannen die, hoewel ze misschien aan granaten zijn ontsnapt, door de oorlog zijn vernietigd.

Vreemd hoe ingewikkeld we dingen kunnen maken om te voorkomen dat we laten zien wat we voelen!

Ik had het gevoel in een gladde bodemloze put te glijden. Het had niets te maken met Breuer en het volk. Het had niets met Pat te maken. Het was het melancholische geheim dat de werkelijkheid verlangens kan opwekken, maar ze nooit bevredigt; dat liefde begint bij een mens, maar niet eindigt in hem; en dat alles er kan zijn: een mens, liefde, geluk, leven-en dat het toch op een vreselijke manier altijd te weinig is, en steeds minder groeit naarmate het meer lijkt.

We zijn kleine vlammen die slecht beschut zijn door zwakke muren tegen de storm van ontbinding en waanzin, waarin we flikkeren en soms bijna uitgaan-we kruipen op onszelf in en staren met grote ogen de nacht in-en dus wachten we op de ochtend.

Vergeten is het geheim van de eeuwige jeugd. Men wordt alleen Oud door het geheugen. Er is veel te weinig vergeten.

We hebben onze dromen, want zonder hen zouden we de waarheid niet kunnen verdragen.

De wijste waren gewoon de arme en eenvoudige mensen. Zij wisten dat de oorlog een ongeluk was, terwijl degenen die beter af waren en beter hadden moeten kunnen zien wat de gevolgen zouden zijn, buiten zichzelf waren van vreugde.

Hoe zinloos is alles wat ooit geschreven, gedaan of gedacht kan worden, wanneer zulke dingen mogelijk zijn. Het moet allemaal leugens zijn en van geen belang wanneer de cultuur van duizend jaar niet kon voorkomen dat deze stroom van bloed werd uitgestort, deze martelkamers in hun honderdduizenden. Een ziekenhuis alleen laat zien wat oorlog is.

Ben ik jaloers? dacht hij, verbaasd. Jaloers op het toevallige object waaraan ze zich heeft gehecht? Jaloers op iets wat mij niet aangaat? Men kan jaloers zijn op een liefde die zich heeft afgewend, maar niet op datgene waartoe zij zich heeft gewend.

Ze zijn meer voor mij dan het leven, deze stemmen, ze zijn meer dan moederlijkheid en meer dan angst; ze zijn het sterkste, meest troostende dat er is: ze zijn de stemmen van mijn kameraden.

Niets is de spiegel waarin je de wereld ziet.

Maar nu, voor het eerst, zie ik dat je een man bent zoals ik. Ik dacht aan uw handgranaten, aan uw bajonet, aan uw geweer; nu zie ik uw vrouw en uw gezicht en onze gemeenschap. Vergeef me, kameraad. We zien het altijd te laat. Waarom vertellen ze ons nooit dat jullie arme duivels zijn zoals wij, dat jullie moeders net zo bezorgd zijn als de onze, en dat wij dezelfde angst hebben voor de dood, en dezelfde sterven en dezelfde pijn-vergeef me, kameraad, Hoe kon je mijn vijand zijn?

Ik dwaalde door de straten denkend aan alle dingen die ik had kunnen zeggen en doen als ik anders was geweest dan ik was.

Het was een melancholisch geheim dat de werkelijkheid verlangens kan opwekken, maar ze nooit kan bevredigen.

De Hemel Heeft Geen Favorieten