Conrad Aiken beroemde citaten

[Bij een muziekconcert:] . . de pure algebra van betovering van de muziek.

Het sissen werd nu een gebrul-de hele wereld was een enorm bewegend scherm van sneeuw-maar zelfs nu zei het vrede, zei het afgelegen, zei het koud, zei het slaap.

Hoe zullen wij de grootheid van de doden prijzen, de grote vernederd, de hoogmoedige tot stof gebracht?

Zou ik niet horen, terwijl ik in het stof neerligg, de hoornen van heerlijkheid die boven mijn begrafenis blazen?

Tijd in het hart en volgorde in de hersenen-zoals Rimbaud vernietigde en Verlaine voor de gek hield. En laten we dan de godheid bij de nek nemen-en hem wurgen, en daarmee retoriek.

Ik klim op uit de duisternis en Vertrek op de winden van de ruimte, want ik weet niet waar; mijn horloge is gewikkeld, een sleutel is in mijn zak, en de hemel wordt verduisterd als ik de trap afdaal.

Poëzie zal absorberen en transmuteren, zoals het altijd heeft gedaan, en verheerlijken, alles wat we kunnen weten.

De ene krekel zei tegen de andere: kom, laten we belachelijk zijn en liefde zeggen! liefde liefde liefde liefde liefde laten we absurd zijn, vrouw, en zeggen haat! haat haat haat haat haat en laten we dan engelachtig zijn en niets zeggen.

Muziek die ik met u hoorde was meer dan muziek, en brood dat ik met u brak was meer dan brood. Nu ik zonder u ben, is alles verlaten; alles wat eens zo mooi was, is dood.

Degene van wie je houdt leunt naar voren, glimlacht, bedriegt je, opent een deur waardoor je Donkere dromen ziet.

Muziek die ik met u hoorde was meer dan muziek, en brood dat ik met u brak was meer dan brood. Nu ik zonder jou ben, is alles verlaten, alles wat ooit zo mooi was, is dood. Je handen hebben ooit deze tafel en dit Zilver aangeraakt, en ik heb je vingers dit glas zien vasthouden. Deze dingen gedenken u niet, geliefden, en toch zal uw aanraking er niet aan voorbijgaan. Want het was in mijn hart, dat gij u onder hen bewoog, en hen zegende met uw handen en met uw ogen.En in mijn hart zullen zij zich altijd herinneren: zij hebben u eens gekend, o schone en wijze!

Kom terug, ware liefde! Lieve jeugd, kom terug!maar de tijd gaat door, en zal, zonder acht te slaan, hoewel handen zullen reiken, en ogen zullen hunkeren, en de wilde dagen ware harten doen bloeden.

Het is maanlicht. Alleen in de stilte klim ik weer de trap op, terwijl golven in lichtblauw sterrenlicht op een witte zandkust neerstorten. Het is maanlicht. De tuin is stil. Ik sta alleen in mijn kamer. Over mijn muur, van de verre maan, wordt een regen van vuur gegooid. Er hangen huizen boven de sterren, en sterren hangen onder de zee, en een wind uit de lange blauwe gewelf van de tijd golven mijn gordijnen voor mij. Ik wacht nog een keer in het donker, zwaaiend tussen ruimte en ruimte: voor de spiegel hef ik mijn handen op en kijk naar mijn herinnerde gezicht.

Variaties: II groen licht, van de maan, giet over de donkerblauwe bomen, groen licht van de herfstmaan giet over het gras ... Groen licht valt op de goblin fontein waar aarzelende geliefden elkaar ontmoeten en passeren. Ze lachen in het maanlicht, raken hun handen aan, ze bewegen als bladeren op de wind ... Ik herinner me een herfstnacht als deze, en niet zo lang geleden, toen andere geliefden werden geblazen als bladeren, voor de komst van sneeuw.

Het is tijd om de liefde te bedrijven, de glim te doven; de vuurvliegjes twinkelen en vervagen; de sterren leunen samen als vogels van een veer, en de lendenen liggen met de ledemaat.

De dood is nooit een einde, de dood is een verandering; de dood is mooi, want de dood is vreemd; de dood is een droom die uit een andere stroomt.

Tijd is een droom ... een vernietigende droom; het legt grote steden in stof, het vult de zeeën; het bedekt het gezicht van schoonheid, en tuimelt muren.

Afgescheiden komen we, en afgescheiden gaan we, en dit zij het bekend, is alles wat we weten.

Alle mooie dingen zullen een einde hebben, alle mooie dingen zullen vervagen en sterven; en de jeugd, die nu zo dapper uitgeeft, zal langzamerhand om een cent smeken.

Ik hou van je, op welke ster leef je?

Wij zijn de geesten van de zingende furies .

Men is het minst zeker van zichzelf, soms, wanneer men het meest positief is.

Het is precies het soort dingen dat ik altijd probeer te doen in mijn schrijven-om mijn ongelukkige lezer te presenteren met een brede chaos-van acties en reacties, gedachten, herinneringen en gevoelens-in de ijdele hoop dat hij aan het eind zal zien dat het hele ding slechts één moment vertegenwoordigt, één gevoel, één persoon. Een woeste, trompetende jungle van associaties, en dan kondig ik aan het einde ervan aan, met een gebaar van wanhoop, "Dit ben ik!

Mijn hart is zo hard geworden als een stadsstraat, de paarden vertrappen het, het zingt als ijzer, de hele dag lang en de hele nacht lang kloppen ze, ze rinkelen als de hoeven van de tijd.

Whitman had een grote invloed op mij. Dat was tijdens mijn tweede jaar toen ik een slechte aanval van Whitmanitis kreeg. Maar hij heeft me veel goed gedaan, en ik denk dat de invloed te ontdekken is.

De zwerver, de nieuwsgierige dromer van dromen, de eeuwige vraagster van antwoorden, staat op straat en tilt zijn handpalmen op voor de eerste koude geest van regen.

O zoete schone aarde, van wie het groene blad komt! Als we dood zijn, sluiten mijn liefste en ik ons ver boven ons, zodat we voor altijd kunnen rusten, terwijl we gras en bloemen naar de hemel zenden.

De dagen, de nachten, stromen één voor één boven ons. De uren gaan stil over onze opgeheven gezichten. We zijn als dromers die onder een zee lopen. Onder hoge muren stromen we samen in de zon. We slapen, we worden wakker, we lachen, we achtervolgen, we vluchten.

De wind schreeuwt, de wind treurt; hij strooit de bladeren op muren, hij wervelt dan weer; en de enorme slaper droomt en verlangt vaag en dom om te bewegen, om een geest van pijn te weerstaan.

Ik heb een groot aantal [gedichten] weggegooid. En af en toe heb ik afgedankt en dan weer opgewekt. Ik vond ' s morgens een verfrommelde gele bal papier in de prullenbak en opende hem om te zien wat ik in godsnaam had gedaan; en af en toe was het iets dat slechts een zeer kleine verandering nodig had om af te worden gebracht, wat ik de dag ervoor had gemist.

Spookachtig boven ons in lamplicht schijnen de torens ... en na een poosje zullen zij tot stof en regen vallen, of wij zullen hen met ongeduldige handen afbreken en steen uit de aarde houwen en weer opbouwen.

Alles wat mooi is, en alles wat schoonheid ziet met ogen gevuld met vuur, als de ogen van een minnaar: dit alles is van jou; Jij gaf het aan mij, zonlicht! al deze sterren zijn van U; U hebt ze mij gegeven, hemel!

Hij wiens eerste emotie, naar het oordeel van een uitstekend werk, is om het te onderschatten of te onderschatten, zal nooit een van zijn eigen hebben om te laten zien.

We zijn allemaal geboren uit vlees, in een vlaag van pijn. We herinneren ons de rode wortels niet waar we vandaan kwamen, maar we weten dat we opstonden en wandelden, dat we na een tijdje weer zullen gaan liggen.

De dood is een ontmoetingsplaats van zee en zee.

De dood is een droom die uit een andere stroomt.

Geen god behalve het zelf, dat is de manier om te leven ...

Het leven is het ding - Het Lied des levens - de gretige ploeg, het dorstige mes!

De waarheid - een afschuwelijk spektakel!

Je weet, zonder dat ik het je vertel, hoe soms een woord of naam je ontgaat, en je zoekt het door stromende schimmen van schaduw-erop springen, op de loer liggen tot het erop springt, zwakke strikken voor het verspreiden van zin of geluid; totdat je het plotseling, als in een spookbos, hoort, het tussen de takken ziet flitsen, en nauwelijks weet hoe, het plotseling hebt.

Ik dwong mezelf om elke dag van het jaar een oefening in vers te schrijven, in een andere vorm. Ik heb mijn pagina elke dag, van een soort-Ik bedoel, ik gaf geen moer om de betekenis, Ik wilde gewoon de vorm beheersen-helemaal van vrij vers, Walt Whitman, tot de meest uitgebreide villanellen en balladevormen. Zeer goede training. Ik heb altijd tegen iedereen die ooit naar me toe is gekomen gezegd dat ik dacht dat dat het eerste was om te doen.

De jeugd verlangt naar de jeugd, vol bloed houdt alleen van vol bloed.

Vooruit naar de niet-vertrapten! Moed, Oude man, en hou je paraplu vast!

Want in deze wandeling, Deze reis, is het jezelf, de diepe geschiedenis van je 'zelf', die je nu zoals altijd tegenkomt.