Cornell Woolrich beroemde citaten

Het is moeilijk om voorgoed afscheid te nemen op elk moment of op elke plaats. Het is nog moeilijker om het door een mazen draad te zeggen. Het kruiste zijn gezicht in kleine diagonalen, gaf me slechts kleine gebroken moleculen tegelijk. Het stencilde een koud, stijf frame rond elke kus.

Alle jongens zijn bang voor elkaar, wist je dat niet? Ik ben niet de enige. We worden allemaal bang geboren.

Ik probeerde de dood te bedriegen. Ik probeerde slechts een korte tijd de duisternis te overwinnen waarvan ik mijn hele leven zeker wist dat ze op een dag op me zou komen rollen en me zou vernietigen. Ik zou slechts een korte tijd langer in leven blijven, nadat ik al weg was.

Het lijkt zo lang geleden dat hij voor het laatst ergens bang voor was. Zeventien, was hij dat dan? Achttien? Soms denkt hij dat hij veel mist door zo te zijn - angst geeft het leven een klap. Hij vraagt zich af hoe het is dat hij alles verloren heeft, en wat er is - als er iets is - om het ooit terug te brengen.

Ik belde en ze deed de deur open, droogde haar handen en zei Van harte: 'Hallo, vreemdeling. Ik zei alleen tegen Cliff vanavond, dat het tijd werd dat je hier kwam. Ik wilde hem van haar losmaken, maar eerst moest ik ongeveer tien minuten van haar zitten. Ze was mijn zus, maar je vertelt vrouwen geen dingen zoals ik hem wilde vertellen. Ik weet niet waarom, maar jij niet. je vertelt hen de dingen die je onder controle hebt; de dingen waar je bang voor bent, je vertelt het aan andere mannen als je het aan iemand vertelt.

Zie je, dit zou een dood door de verbeelding zijn. En hoewel de verbeelding zich voedt met fantomen, heeft het om te beginnen een uitgangspunt in de werkelijkheid nodig. Dan kan het op eigen kracht verder gaan.

Wat haar parfum betreft, het was het soort dat je pas opmerkte nadat ze een kamer had verlaten, niet terwijl ze er nog in was. Zelfs toen wist je niet dat het parfum was, je vroeg je alleen af wat je toen aan haar had doen denken.

Ik denk dat angst alcohol neutraliseert, zijn verdovende kracht verzwakt. Het is goed voor kleine angsten; je baas, je vrouw, je rekeningen, je tandarts; goed dan om een drankje te nemen. Maar voor de grote doet het geen goed. Net als water op brandende benzine, zal het alleen maar versnellen en composteren. Er is zand nodig, in de letterlijke en slang zin, om het vreugdevuur dat angst is te verstikken. En als je geen zand meer hebt, moet je verbranden.

Nadat ze weg is, komt er weer een korte rustpauze. Deze is waarschijnlijk de laatste. Maar wat heb je aan een rustpauze? Het is slechts een ademhalingsspreuk om meer bang te worden. Want anticiperende angst is altijd twee keer zo sterk als de huidige angst. Anticiperende angst heeft beide angsten in zich tegelijk - de anticiperende en de angst die tegelijkertijd komt met de angst die zelf gebeurt. De huidige angst heeft alleen die ene, want tegen die tijd is de verwachting voorbij.

Het is gewoon een instinct zo oud als angst: je zoekt het duister als je je verbergt, je zoekt het licht als de behoefte om je te verbergen weg is. Alle dieren hebben het ook.

Angst! Weer angst, voor het eerst sinds zijn tienerjaren. Bang dat hij dacht dat hij het nooit meer zou weten. Angst dat geen enkel wapen, geen gevaar, geen natuurramp ooit heeft kunnen inspireren tot nu toe. En nu loopt het hier ijskoud door hem heen in de hete Chinese middag. Angst voor wat hij liefheeft, de enige angst die ooit de roekeloze en de dappere kan afschrikken.

Het gezicht van het meisje had de kleur van Talk. Haar oom had een doodsmasker, een botstructuur bedekt met perkament. Shane ' s was graniet, met een glinsterende zweetlijn net onder zijn haarlijn. Hij zou deze nacht nooit vergeten, wist de rechercheur, wat er ook gebeurde voor de rest van zijn leven. Ze kregen allemaal littekens op hun ziel, het soort littekens dat mensen kregen in de donkere Middeleeuwen, toen ze geloofden in duivels en zwarte magie. (Spreek Tot Mij Over De Dood)

Het is niet sterven waar ik bang voor ben, dat is het helemaal niet; Ik weet wat het is om te sterven, Ik ben al gestorven. Het is de eindeloze vernietiging, de wetenschap dat er nooit iets anders zal zijn. Daar kan ik niet tegen, om zo hard te proberen en te eindigen in niets. Je begrijpt wat ik bedoel, nietwaar? ... Ik hield echt van schrijven.

Tijd is vreemd. Een moment kan zo kort zijn als een ademtocht, of zo lang als de eeuwigheid.

Ieder voor zich heeft zijn eigen wereld waar hij naar uitkijkt, en hoewel iemand anders op dezelfde centimeter grond zou staan waarop uw voeten werden geplaatst, geleid door krijtsporen, zou hij niet dezelfde dingen zien die u deed.

Het was zo simpel als dat - ze ontmoetten elkaar. Zo eenvoudig als alleen mooie dingen mooi kunnen zijn, zoals alleen levensveranderende dingen, keerpunt dingen, eenvoudig kunnen zijn. (Voor De Rest Van Haar Leven)

Naast haar kon haar man alleen maar spetteren, en hij stopte zelfs dat toen ze zich half omdraaide om hem een glimlach te laten zien - de instinctieve, briljante glimlach van een vrouw die weet wat zwakke wezens mannen kunnen zijn. Zo kon je niet leren lachen. Het was iets wat een vrouw wist op het moment dat ze geboren werd, of helemaal niet wist. ("Ik ben gevaarlijk vanavond")

Ik keerde me van hem af en ging op weg, de straat op en rond mijn zaken. Het verleden was dood. De toekomst was berusting, fataliteit, en kon nu maar op één manier eindigen. Het heden was gevoelloosheid, dat kon niets voelen. Net als novocaïne in je hart. Wat was er in alle dimensies van tijd voor mij? ("Life Is Weird Sometimes" eerste hoofdstuk van de ongepubliceerde roman The LOSER)

Ik had dat gevangen gevoel, als een soort arm insect dat je in een omgekeerd glas hebt gestopt, en het probeert de zijkanten op te klimmen, en het kan niet, en het kan niet, en het kan niet.

De voorbereidingen waren uit de weg, het creatieve proces stond op het punt te beginnen. Het creatieve proces, die mystieke levenskracht, die uitspatting waaruit de Venus van Milo, de Mona Lisa, de Fantasie Impromptu, de wandtapijten van Bayeux, Romeo en Julia, de ramen van de Kathedraal van Chartres, Paradise Lost zijn voortgekomen - en een pulpmoordverhaal van dan Moody. Het proces is in alle gevallen hetzelfde; als de resultaten een beetje ongelijk zijn, maakt dat de fundamentele gelijkenis van oorsprong niet ongeldig.